Художник

Дождик рисовал кружочки на поверхности пруда,
Украшал штриховкой лёгкой окружающий пейзаж.
Было видно, что, конечно, он художник хоть куда.
И теперь сходить придётся всем на этот вернисаж.
На стекле, от нас надёжно защитившим полотно,
Переменчивым узором капель лёгкие следы.
Мы глядим теперь с досадой через мокрое окно
Под шумок, похоже, в Лету утекающей воды.
Завтра или послезавтра, или в будущий четверг
Дождик кончится, и солнце, ярче брызнув, обожжёт,
И, сощурившись блаженно, отсыревший человек,
По дороге обсыхая, по делам своим пойдёт.
Скользкой грязи избегая, луж попутных сторонясь,
Остальные разбредутся, ну а я подзадержусь.
И не в том, понятно, дело, что меня пугает грязь,
Я не только этой грязи, я и луж-то не боюсь.
Я боюсь не догадаться, недодумать, не понять,
Почему же так печален за стеклом прекрасный вид,
Почему наш мир дождями обливается опять.
Может, от художеств наших у него до слёз болит?
Так его бы поберечь бы нам неплохо бы совсем.
И друг друга тоже надо поберечь уже давно.
Только мы глаза прикрыли. Открывать-то их зачем,
Если солнце прямо слепит, да и просто всё равно.

2025