Не крики улиц, не стальные города,
А тихий шёпот ивы у плетня.
Его душа — зелёная трава,
Где каждый колосок — живая родня.
Он не писал для учёных и вождей,
Он пел о том, что видел сам:
Про рыжий лес и запах лошадей,
И бабушки святой иконы храм.
Был сорванцом, гулякой и поэтом,
Скитался в вихре, падал и вставал.
Но даже там, под чуждым шумным светом,
Рязанский луг в душе не забывал.
Стихи его, как хлеб — просты и насущны,
Как утренний туман и звёздный Млечный Путь.
Он подарил нам свет, безмолвный и могущий,
И в душу нашу проложил свой путь.
И в этот день, в его спокойный юбилей,
Мы вспоминаем не театральный вздох,
А простоту, что стала нам родней,
Его пронзительный и чистый слог.
К 130-ти летию Есенина
© Copyright: Грачев Вячеслав Валерьевич, 2025
Свидетельство о публикации №125100208005
Свидетельство о публикации №125100208005
Рецензии