Зачем цвести увянувшей хурме?
Зачем лететь на свет ночному мотыльку?
Вопросы тонут в ледяном уме,
Подобно камню, павшему в рекУ.
Мы ищем знаки в звёздной кутерьме,
Пытаясь пульс унять в своем виске.
Но радость — не в ответе, а в письме,
Что пишет ветер на сухом песке.
Она в простом движении ресниц,
В тепле ладони, в чашке с горьким чаем.
Она — полет свободных белых птиц,
Которых мы почти не замечаем.
И в этом — свет.
Которых мы почти не замечаем
© Copyright: Форсман Елена Константиновна, 2025
Свидетельство о публикации №125100200764
Свидетельство о публикации №125100200764
Рецензии