После бала

ПОСЛЕ БАЛА

В придворных залах после бала
В парчовых стенах тает свет.
Где зеркала хранят печали,
Страдает молча силуэт.

Во мраке призрачном, с мольбою
Сидит Творец, и в мыслях - бред.
Он заключить пари с судьбою
Желает. Но ответа нет.

А тени прошлого всё бродят
В чертогах вечной пустоты.
И время медленно уходит,
Уносит страхи и мечты.

И в этой схватке со страданьем,
Где свет со тьмой ведёт свой спор,
Перо стремится к созиданью,
Но слышит совести укор.

"Как описать огонь стремлений?
Как вечность музыка найдет?
Какое слово без сомнений
В душе последнее сожжёт?"

Не золотом, не славой пышной -
То прах, что тлеет в час ночной.
А светом нот, что, словно искры,
Пронзят века своей стрелой.

Быть может, так: «Даруй мне силу,
Чтоб каждый звук, как вечность, жил.
Я музыку не унесу в могилу -
Мечтаю, чтоб не зря творил".

Перо послушно водит строки,
Хрустальных люстр слышен звон.
Жестока ночь, Судьба жестока.
Внезапно возникает Сон.

В нём тает мир, как дым над чашей,
В нём время замерло в тиши.
Звезда скользит, рисуя сажей
Картины призрачной души.

На небосклоне бесконечном
Все в книгу судеб внесены.
Симфонии там безупречно
Из мертвых звёзд сотворены.

Там боль в созвучьях растворяют,
Там истина давно живёт.
Там видно то, что сердце знает,
И то, что разум не поймёт.

В миг этот Сон уж отступает.
От долгого забытия восстав,
Творец как будто оживает,
Смелей, решительнее став.

Он дышит миром, оживает,
В душе огонь рождая вновь.
И каждый миг, как песнь, играет,
Вплетаясь в вечности покров.

Его рука движеньем лёгким
Творит миры из ничего.
И звуки, что шептались робко,
Теперь струятся без оков.

Он пишет: "Я хочу познанья.
О Сон, ты неспроста дал мне
Симфонию из мирозданья
Услышать в этой тишине?.."

Во мраке призрачном, с мольбою
Сидит Творец. Брезжит рассвет.
Вот-вот пари с самой Судьбою
Он заключит. Хотят ответ:

"Готов ли ты поставить точку?
Готов ли дать уже обет?
Не дам я более отсрочку.
Пиши: согласен или нет".

Под вечер зал готов вновь к балу:
От тёплых свеч мерцает свет.
Лишь в зеркалах бродит по залу
Творца безмолвный силуэт.

Пером написаны все строки,
Мы вечных звёзд в них слышим стон.
Жестока ночь. Судьба жестока.
Но только это был не Сон.