Сердце,
обезумевши от горя,
отвергает радость бытия.
Осень жжёт листву костром покоя…,
в том огне когда-то был и я…
Я теперь всё вижу,
как и прежде,
понимаю – горе отболит.
Только жизнь на плюшевом манеже:
не зовёт,
не светит,
не горит.
Ах – слова! – что жгли меня когда-то –
вы листва опавшая,
и всё.
Ничего болезному не надо,
сердцу,
что не хочет ничего.
Кто виновен?
– не принципиально,
не прощаясь можно уходить…
Хорошо!
– всё честно, и печально.
Всё подстать…,
и нечего судить.
На самом деле...
© Copyright: Роман Воскресенский, 2025
Свидетельство о публикации №125100200727
Свидетельство о публикации №125100200727
Рецензии
