Зыбучая топь

02.10.2025

Не выходит, как раньше, писать,
обмелело цунами созвучий,
будто вязкая зыбкая гать —
и на ней — рифмоплёт невезучий.
Вспыхнет искра болотным огнём,
даст надежду на звонкую строчку,
но Эвтерпа цинично пошлёт
в путешествие из многоточий....
Чем теперь наполнять пустоту
битых пикселей в старом лаптопе,
если гнидский катарсис протух,
и огонь вдохновения в жо..
глубочайшей, почти, как Лох-Несс,
с мельтешащей пугающей рябью...
Где искать летаргичных принцесс,
тех, что пальцы иголкой дырявя, —
тут же ухали в кому, почти
в категорию с плашечкой «вечность»,
где тот принц — раздолбай-гипертим
что, к несчастью, не так опрометчив
и в лесную чащобу ходить
остерёгся бы — мало ли что там...
Знать, колдунья, прядущая нить,
просчиталась насчёт идиотов...
Не получится драму нагнать, —
опыт тут же соломку постелет,
и облезлая дура-луна,
наблюдая за мной с колыбели,
развлекается тем, что стихи
не родившись завяли и сдулись,
пусть бы были кривЫ и плохИ,
пусть плаксивы, по-бабьи, по-дурьи...
Так ведь нет никаких и никак,
нет эмоций, качай-обкачайся,
метких слов в смысловых тайниках
только, чтобы облаять начальство
и разбавить унылую речь,
иногда это нужно, для форса.
Ну а искра, в зачатке сгорев,
тихо тлеет в припадке позёрства...
Трепыхается где-то в углах
лабиринта, извилины грея, —
всё без толку! — «Прости, не шмогла...» —
будто дырка зимой в батарее
угрожает соседей залить
и пугает морозною стужей...
Да любой растакой неофит
нарифмует, пожалуй, не хуже...
И катается шарик тоски
по тарелочке здравого смысла...
День осенний встаёт на мыски,
только зря, — тучи низко нависли,
темнотой придавив тусклый свет —
отголосок от жаркого лета...
Дня — чуть-чуть, разве, малый просвет,
и октябрь всех виновней за это.