Рисунок тушью

Белый лист дрожит.
Мир застыл в немой мольбе,
Ждёт своей судьбы.

В пальцах стынет тушь,
Словно кровь самой земли,
Чёрная, как ночь.

Взмах — и нет меня.
Лишь черта, пронзившая
Пустоту листа.

Только в ней и жив,
Этот след, что я оставлю.


Рецензии