Журавли протрубили, кузнечики спят посмертно,
простыни на веревках залетные треплют ветры
половецкие, шалые, чумовые,
ветры диких степей, где скитается дух Батыя.
Там на зов муэдзина ползут из травы батыры
(в конопле испокон живет их етитска сила)
и идут на Русь нас, неверных, грабить
(мало, что ль, своих, так еще нам и эти траблы...),
их заступники наши, князья, к нам заводят с тыла.
Где здесь черт, где шайтан,где свои, где чужие грабли?
Русь умом не понять, то дано лишь святым и дебилам...
Нас ведут крысоловы харчиться на праздник плова:
кушай даром, урус, ничего, друг, потом оплатишь
нам должок, не подумай чего худого,-
домом, родиной, верой. Не то чтобы - дружбы ради.
Ох,проснемся однажды уже не в своих пенатах,
если кто-то (Мессия?) не плюнет в слепые очи,
не прогонит взашей кунаков к е...ням, к сарматам,
не изгонит князей, с нас, убогих не снимет порчу...
Журавли протрубили
© Copyright: Александр Василенко 4, 2025
Свидетельство о публикации №125100206228
Свидетельство о публикации №125100206228
Рецензии