Журавли протрубили, кузнечики спят посмертно,
простыни и портки на веревках трепают ветры
половецкие, шквальные, кочевые,
рассыпая в российских степях семена Батыя.
Завопит муэдзин и встают в конопле батыры
чтоб шмальнуть от души да податься неверных грабить
(мало, что ли, своих, так еще нам и эти траблы...)
Где здесь черт, где шайтан,где свои, где чужие грабли?
Умным Русь не понять, куда уж там нам, простодырым...
Нас ведут крысоловы харчиться на праздник плова:
кушай даром, урус, ничего, друг, потом оплатишь
нам должок, не подумай чего худого,-
домом, родиной, верой. Не то чтобы - дружбы ради.
Ох,проснемся однажды уже не в своих пенатах,
если кто-то (Мессия?) не плюнет в пустые очи,
не прогонит взашей кунаков к е...ням, к сарматам.
-Может, все-таки сами? -Нет-нет, мы-то сами не очень...
Поменяй нам пеленки... Навеки с тобой. Тамагочи.
Журавли протрубили
© Copyright: Александр Василенко 4, 2025
Свидетельство о публикации №125100206228
Свидетельство о публикации №125100206228
Рецензии