Журавли протрубили, кузнечики спят посмертно,
простыни и портки на веревках трепают ветры
половецкие, шалые, чумовые,
ветры диких степей, где скитается дух Батыя.
Там на зов муэдзина ползут из травы батыры
(в конопле-траве живет их етитска сила)
и идут на Русь нас, неверных, грабить
(мало, что ль, своих, так еще нам и эти траблы...),
их заступники наши, князья, к нам заводят с тыла.
Где здесь черт, где шайтан,где свои, где чужие грабли?
Русь умом не понять, то дано лишь святым и дебилам...
Нас ведут крысоловы харчиться на праздник плова:
кушай даром, урус, ничего, друг, потом оплатишь
нам должок, не подумай чего худого,-
домом, родиной, верой. Не то чтобы - дружбы ради.
Ох,проснемся однажды уже не в своих пенатах,
если кто-то (Мессия?) не плюнет в слепые очи,
не прогонит взашей кунаков к е...ням, к сарматам,
не изгонит князей, с нас, убогих не снимет порчу...
Журавли протрубили
© Copyright: Александр Василенко 4, 2025
Свидетельство о публикации №125100206228
Свидетельство о публикации №125100206228
Рецензии