Как семена, что брошены людьми,
По воле ветра — в камень иль в траву,
Так души наши входят в этот мир,
Не выбирая почву и весну.
Один росток пронзает плоть земли,
К полудню тянет бархатный листок.
Другой — зажат меж двух холодных плит,
Иссохший, бледный, горек, одинок.
Кто сеял нас? Ужели всё равно,
Ему, в какую почву попадёт
То самое, конкретное зерно,
что кем-нибудь из нас произрастёт?
Но видимо ответ тут слишком прост -
Кому не повезло, с того и спрос.
И тот, кто вырос, солнцем опьянён,
Не слышит тех, кто камнем погребён.
Семена
© Copyright: Нитикин, 2025
Свидетельство о публикации №125100205595
Свидетельство о публикации №125100205595
Рецензии