Серое одиночество

Сохраняя в себе последнюю каплю надежды на завтра, оставляю ночного себя в мире грез. Открывая утром в постели глаза, скудная, тошнотворная мысль снова в постели со мной, и снова я здесь, и снова один. Не самое лучшее, но зато постоянное, беспеременное чувство, в отличие от многих людей.

Подойдя в сонной дремоте к окну, я увижу множество чем-то сильно озабоченных, боящихся за каждое завтра, многих счастливых по сути своею людей.

Но как же так получилось, что я не такой, как они? Как же так получилось, что не страшно мне ни за сегодня, и не за завтра, и даже не за вчера.

Лишь одно пугает изо дня в сутки: как страшно быть одному. Как страшно жить в промежутке между отчаянием и надеждой, быть абсолютно холодным к каждому завтра и находить покой лишь во снах. Завидовать чужим чувствам, смотря на них черной тенью из-за угла.

Искать в каждом взгляде прохожем дуновение жизни глоток, чтобы по-прежнему не забыть то, что ты ещё жив, но по-прежнему одинок.