мода

                А я заметил, личный мир,
                Застирана рубаха,
                И даже возраст  мойдодыр,
                На эту мысль без страха.

                И что добавить в антураж,
                Цветочки иль горошек?
                Или ружьё и патронташ,
                На первую порошу?

                Что именно сулит взамен,
                Птиц перелётных стая,
                Перемахнув десятки стен
                Без устали махая?

                Какой по счёту оборот,
                Отметить восклицаньем?
                Какой запомнился мне год,
                Из прожитых случайно?

                Какая обо мне молва,
                Змеёю подколодной?
                Или забвения трава,
                Сестрою нынче сводной?

                Печаль присуща тёмным дням,
                Не обойтись без водки,
                Осенний сумеречный спам,
                Не длинный, не короткий.

                Рубаху старую в порты,
                Заправлю - выйду в люди,
                А люди чаще молоды,
                И в моде нынче худи.

                А в моде непонятный сленг,
                И Гамлет архаичен,
                И восемнадцать главный тренд,
                И я не симпатичен.

                Крути создатель колесо,
                Мелькающие спицы,
                Не потерять своё лицо,
                Так вроде говорится.

                А потому, и по сему,
                Не рифмой удивляюсь,
                Но превозмочь пытаюсь тьму,
                В которой растворяюсь.