А я спешу сюда, чтобы послушать блюз

Багряный лист.  Подножье сентября.
Скамья до нитки вымокла у дома.
Грустит. Молчит. Но встретила меня,
Как старый друг, иль давнишний знакомый.

И предложила скрасить хмурый день.
Присесть на край и помолчать о важном,
Послушать блюз разреженных дождей
В тенях, шуршащих в осени бумажной.

Я зонт сложила. И, доверясь ей,
Молчу о том, как мимолетно время,
Как суета собьется пылью у дверей,
И вечность быстро сложится в мгновенья.

Скамья в ответ молчит о прожитом,
О тех мирах, где было все нам ново,
Где белый бант с тяжелым рюкзаком
Считал с ней вместе классики у дома.

Молчит про шумный школьный выпускной,
Лиловый бархат солнечных рассветов.
Взмывали ввысь тогда над лаковой доской
Мечты средь быстрокрылых стаек лета.

Года спешат. Размерен ритм и быт.
Семья. Заботы. Стали встречи редки.
Никто не расклассует серость плит.
Не в моде банты, скрипки и балетки.

Никто не растревожит по весне:
Как все же жаль, что все давно не ново.
Бледней рассветы. Дали в тишине
Уже не вьются трепетом лиловым.

Теперь скамья так жаждет выходных
И ловит луч сквозь сизый смог застроек.
А по ночам скрипит, скрипит, ворчит,
Перебирая в памяти былое.

И слышит время. И считает пульс…
Бормочет в дождь о радугах вчерашних…
А я спешу сюда, чтобы послушать блюз
И погрустить под сказки осени бумажной.

              2 октября, 2025