Сказ о бытности забытого творца

Ту сотню лет я был великим,
Но стоило закончить веку ход,
Я стал среди людей безликим.

Не стал злодеем или миротворцем,
Не стал я войном иль учёным,
Ни баснописцем, ни сонетом
В чужих трудах отнюдь не стал.
Зачем же жизнь я прожил эту,
Коль не взошёл на пьедестал?

О да, и воевал, и зла желал,
Добро творил, стихи писал,
Я жил чудно и, честно говоря, я жив сейчас.
Но ведь, не ровен будет час,
Покину вскоре всех я вас.

Так кто же я, так кем же был,
Пока про жизнь не позабыл?
А был я честным человеком,
Хоть сам себе я часто врал.
А был великим я поэтом,
Когда того не сознавал.
И музыка давалась просто —
Прекрасней был напев, чем я желал.
И жизнь была дотоле монотонной,
Что счастья в ней всегда искал.
И что не ночь — гулянка, бал,
Порой я даже выпивал.
Того хоть сам и не желал
Свои я песни распевал,
Стихи свои я всем читал,
Но скажут люди: «Он был пьян,
Вот ересь и насочинял».