Исписался автор, исписался,
Он понял, что настал его конец,
Когда он чувства передать пытался,
А на бумаге вышло: «ну ты и глупец».
И понял он, что больше неспособен,
Мелодии от струн своей души,
Предать листу, остались только кони,
Что в дали привередливо неслись.
И вот один остался с скакунами,
И как теперь со всеми совладать?
Ведь раньше за чернильными листами,
Душа была, как царь и его рать.
Теперь она одна, как в поле воин,
Несутся на нее, как кони чувства,
И крик раздался, как из скотобоен,
Растоптана горошина искусства.
Исписался автор, исписался
© Copyright: Степан Мурыгин, 2025
Свидетельство о публикации №125100202926
Свидетельство о публикации №125100202926
Рецензии