Гром Оркестра посв. родному человеку

Не по приказу, и  не ради славы,
Они идут туда, где воздух пахнет лавой.
Где вместо нот звучит симфония огня,
И каждый новый шаг — на лезвии клинка.

Их не найдёшь в парадных списках и строЮ,
Они свою судьбу встречают на краю.
Там, где ПопАсная легла в кровавой мгле,
Ценою жизни взяли БахмУт по весне

 Солдаты рока, имя им — оркестр «Вагнер»,
Их дирижёр — войны неумолимый нрав..
Их музыка — не скрипка, а свинцовый град,
И каждый бой для них — дорога в рай иль в ад.

Деревни, сёла, города в руинах,
Они шагают в пыльных, выжженных долинах.
И пусть твердят, что им не место быть в раю,
Они смеются: «Мы — лучшие в аду!»

Их не поймёт тот, кто не был в том огне,
Кто не терял друзей на проклятой войне.
Они не ангелы, но знают цену дня,
Что прожит был, судьбу свою храня.

Но даже в сердце, что остыло, как гранит,
Порой воспоминанием от боли засвербит....
О тех, чьи души улетели в небеса,
И в вечность смотрят их застывшие глаза…

 Их музыка смолкает... в вечной тишине...
Оставшись эхом... на далёкой стороне...