***

И небеса над нами зазимуют, 
И никогда не скажут нам, неближним, 
Что он целует, всякий раз целует
Портреты наши на обложках жизней,
Глядит на тварный мир, ссутулив плечи, 
Страдая высотою невозможной,
Что было бы ему, наверно, легче,
Люби он, как положено, - по-Божьи... 
Но листвен шорох у людей в ладонях, 
Но в волосах у них играют блики, 
Они ему милей, чем на иконах
Наскучившие ангельские лики. 
Вот девочка тоскует по солдату, 
По скрипачу, поэту, но не Богу, 
Не по тому, кто вылепил когда-то 
Ей эти щёки, губы, руки, ноги. 
И он, скрепляя сердце, ей приводит, 
Приводит скрипача или солдата, 
В своей горсти их воедино сводит, 
В росток двулистный, будто бы крылатый…
Проходят годы, девочка печальна, 
И покупает облачного цвета
Очередной наряд себе венчальный, 
И говорит она: "Зачем всё это? 
Зачем твоим желанием и силой
Чужого счастья я была предвестьем?
Я одного тебя всегда любила,
Для одного тебя наряд невестин. 
По слову твоему леса кипучи, 
По твоему смычку над городами
Стеной встают моря, несутся тучи
За край земли, и машут рукавами
Ночные звёзды, разгоняя пламя, 
Ты мне один - поэт, скрипач и воин, 
Весь мир - твоё растянутое знамя - 
Одним тобой тревожен и спокоен."
Проходят годы, половина века, 
Становится бессмертия залогом
И Бог, который любит человека, 
И человек, который любит Бога. 
А о девчонке только и известно, 
Что волосы с рыжинкой, цвета хлеба, 
Что чьей-то там она была невестой, 
Кто взял её однажды замуж в небо. 

22.04.2023