О, этот воздух, тонкий и недужный,
Что пьёшь, как будто воду из горсти,
И каждый шаг твой, странный, неуклюжий,
По золотому крошеву шуршит.
И день, как будто выцветшая фреска,
Где ангел с позолоченным крылом
Глядит с небес так холодно и резко
И зябко под осенним рукавом.
Какая блажь — вдыхать туман и сырость,
Искать в узоре веток тайный знак,
И чувствовать, как в сердце затаилась
Не грусть, а предвкушение... вот так.
Так, словно кто-то, свечку зажигая
В окне далёком, смотрит в полумрак,
И тень твоя, безмолвная, чужая,
Скользит за ним, не ускоряя шаг.
И в этой тишине, густой и вязкой,
Где только ветер — горький собеседник,
Ты сам себе становишься разгадкой,
Последний зритель и смешной наследник
Всех этих клёнов, лип и тополей,
Что отдают последнее богатство
Небрежно, щедро, становясь бедней,
Но обретая высшее изящество...
Октябрьское
© Copyright: Сычева Дарья Сергеевна, 2025
Свидетельство о публикации №125100202699
Свидетельство о публикации №125100202699
Рецензии