как звезды

«Вместе нам за сто», — прочитал я у одной паэтессы.
Ты помнишь, из какого мусора растут тексты?
Из тех обрывков, что не могут быть связаны,
из тех нитей, что священник во «Враче из глубинки» вытаскивает из рясы
не для того, чтобы пришить-
а для того, чтобы просить
Когда тебе за пятьдесят, ты не побежишь по двору, как курица с отрубленной головой —
ты будешь дрожать, как манекен, которому забыли пришить суставы.
обведешь этот мир
не в силах ненавидеть взглядом
и устремишь стекленеющий онный на богов,
которые смеются лопающимися  пузырями buble gum
гуттаперчевыми театральными паузами
как дирижёр из фильма Феллини
который не любит французскую музыку,насилуя партитуру
заткнутый ладонью с размазанной помадой рот
как писатель абсурда ломает
отсыревшие спички в сквозной подворотне колодца иного мира
«Если время реально, то Бог ждёт, пока сахар растает» —
выдал наивно-глупый Лоран Дойч в «Любовниках Кафе де Флор».
Но сахар не тает.
Он хрустит на зубах, как хрящи памяти от курицы,-
если мы сфокусируем её.
«Endziel — nichts, Bewegung — alles»
Я не спешу никуда, мой дорогой друг.
На новые романы я взираю с конца —
 сколько боли мне оставят воспоминания,
доставляемые по ночам почтальоном с перебинтованным лицом,
который зазубрено ошибается адресом и
швыряет письма в щель под дверью, пока ты…
...ненаписанные письма от Ex, --
как ты на них ответишь?
Я могу войти в одну и ту же реку дважды. 
Но один из нас изменился A priori
И если я войду, Гераклит отвернётся, как будто я прошелся по его постели
Что ты сделаешь с выгоревшим отпечатком портрета
На стене святости?