И рядом, и вразлёт,
И с маслом, и почти нагая,
Иришка пишет и поёт,
Мороженное на губах немного тает...
Летели бегемоты кто куда:
Одни в Сахару, а другие караваном.
Евреи строили и пили кровь тогда,
Жаль, бедуины, все покрыты саваном...
Вот, так и жизнь, к унитазу да в клозет,
Бежишь и думаешь, что мыть их надо чаще...
Теперь киосков нет и нет гезет,
Зато стихи все пишут, видно жизнь слаще?
Как хорошо, что дурь или шиза
Видны лишь осенью, да в дни разгара посевной,
Читать, писать, словно поэт Мирза,
И бредить днём, ведь ночью же с тоской?!
Про мотоциклы у ручья
© Copyright: Илья Пургенов, 2025
Свидетельство о публикации №125100200226
Свидетельство о публикации №125100200226
Рецензии
Эх, вычислить бы ещё - кого вы протянули в стихах? Пародия отменная, славная ещё и потому, что без указания фио поэтессы! Браво!
Арнольд Манэ 02.10.2025 08:02 • Заявить о нарушении
Арнольд Манэ 02.10.2025 08:02 • Заявить о нарушении