Вечер

Крик безмолвный — я не сплю.
Закрываю уши от того,
что каркают грачи,
цокот саранчи
и запах гари —
каждый раз, как дома нахожусь.

Люблю, когда они уходят.
Не люблю, когда колотят.
Но люблю свои —
я — синяки.
Ведь только они
напоминают о любви.

Слышу звон.
Душа разбилась.
Крик её затих.
А того — на кол, мужики.
Похоже, я теперь один


Рецензии