Марине Ивановне Цветаевой
Последний лета день, где ты забилась в нору,
Душа была полна отчаяний, тоски.
Ведь жизни колея пошла печально в гору,
Дни стали не светлы, не пашут и плуги.
Красавица! Поэт! На солнечной поляне,
Ты родилась, пусть травам уже спать.
В древах сок загустел, и листья пусть в изъяне,
Но стих уже запел, с ним непрерывна связь.
А было как у всех, дома стояли, люди,
И ты средь них прошла, все для тебя, изволь.
Небес голубизна, но день был часто труден,
Любовь звала пожить, но выкипала в соль.
Так собралась ты в путь, и потушила свечи,
Дорожная сума полна былых страстей.
Ты знала, что прольют, как реки чьи-то речи,
Но смерти все равно, встречает всех гостей.
Могилка. Все при ней, трава, как ты мечтала,
Деревья высоки, лишь птичье там жилье.
Цветов букеты здесь. Тебе их жизнь сбирала,
Ты подарила ей прекрасное шитье.
Ты подарила
© Copyright: Марина Салун 2, 2025
Свидетельство о публикации №125100201948
Свидетельство о публикации №125100201948
Рецензии