Наверно миру не хватило фабр.
И время тоже цветом облетело.
Неторопливо, нехотя, несмело
На смену краскам близится ноябрь.
Где только вены - нити тополей -
На коже неба: синие на белом.
И осень пудрит снегом, словно мелом,
Остатки красок в красоте своей.
Мир стал фарфоровым - плотнится белизной
И прошлому надежд не оставляет.
Течет верлибрами застенчивая стая
Метелей первых.... Ты глядишь в окно….
В твоей руке задумчив чистый лист….
По белизне и цельности пространства
Грядущих строк мистическим авансом
На белом белым рифмы разбрелись.
Окончание фабр
© Copyright: Владимиръ Стрекаловский, 2025
Свидетельство о публикации №125100201648
Свидетельство о публикации №125100201648
Рецензии