Поэт

Начало чистого листа залито чаем.
Ночами чародейка осень очи открывает,
Пробуждая ото сна когда идут дожди,
Осенние ветра дуют, дверь скрипит:

А то муза приходит к поэту, искусством,
Будоража чувства, в любое время суток.
В чуть светлой комнате где играют тени,
За древней мебелью гений пишет стихи.

Увлечённо, как вроде сумасбродный
Бродит по дому, имеет непонятный вид.
За ухом карандаш, в ладонях лежит лицо,
Он так замрёт, как-будто собирая в клубок

Этих вольных птиц, душевных рифм,
Широким махом, до самых вершин,
Способным объять весь этот мир!
Он тянет к себе и тянет один.

Впопыхах, дабы всё успеть записать
Лишь в это время он умеет так.
Потом под утро, в потоке текста
Находит слова, написанные в детстве:

Сейчас и ни шагом ранее назад,
Мы вместе, радость эту ищем на задворках
Чёрствыми только лишь мыслим удобствами,
Толку мы дать не можем замороченному мозгу.

Больше серьёзными вроде намётками
Гоним по жизни загадочный миг.
Войсками творчества стойко намётаны
Горы идей, строя замки из рифм.

Мы в невесомости на свежем воздухе
Свойствами чудными в чувства приводим себя.
Не до тонкостей, в полной готовности.
Чётко, до образа, муза временно видна.

Так то, берегами родными помнится
Больше чем смысл дарила бессонница:
Ночи прекрасно ведя до утра
Спасибо за то, что нам дарит она!

Райскими узами возвышает выше небес
До беспорядочной связи, где увидишь свет,
Из сферы высшей веры временем проверишь нервы,
Затем уверенно впервые так в себя поверишь!