Прошлое. Дождь. Бальмонт

Задумчивая. Взгляд за горизонт.
А прошлое, как высохшая влага.
В руках потертый том. А там Бальмонт,
Раскрыл былое: праздник, тортик "Прага".
Был день рождение. Торт несла домой.
Подруга, мама, брат, соседка Зина.
Домой спешила. Дождь шёл проливной.
Но предвкушение решало. Вдруг витрина...
Притормозила. Красота в стекле:
Изящный манекен в наряде стильном,
В руках Бальмонт. Ну, ничего себе!
А дождь — "стеной", всё гуще, сильно-сильно.
Ох, эти строки, режущие мозг.
В стихах его нет пошлости, игры.
Слова просты. В них образ густ и пёстр:
Там "В каждой мимолетности... — миры..."
Остался за витриною поэт.
И вот уж дом, и гости у порога.
В подарок репродукция, букет,
И Зинин спич про счастье, чтобы много.
Приятность, задушевность. Тухнет свет.
Тут ночь без звёзд и отсырелость утра,
И тучи рваные, зигзагами рассвет,
И лужи бурые с кусочком перламутра.
Уже в кровати, перед сном, бесстыже,
Решила: дар поэта — мне и мой.
Я слушала игру дождя по крышам,
И зачаровано прониклась я игрой.
Ночь — дирижёр, а дождь с вокалом чистым
Выплескивался, поражая мир.
Звенел, шумел, журчал, звучал басисто,
То тонкой дробью, словно ювелир.
"А дождь стучал, и в музыке ненастья
 Слагал на крыше мерный менуэт."
Купила днём, для маленького счастья,
Бальмонта том, раскрою в нём секрет.

01.10.2025