Сон Эты. 01. 10
Вода в песок сквозь пальцы третьих рук,
Следы на поле застоявшегося неба.
Дым из трубы, накрытый крышкой гроба Феба.
И скорость мысли, замыкающая круг.
Из света к комнате - настольная луна.
Разум на дне играет в творческие муки,
Переиздав все, все неизданные, звуки,
Да не, в который раз, смещая в да ну на…
Под маской опыта на суточном лице,
Тревожный сон с начинкой мёртвых сновидений,
На мясорубке наворачивает тени,
Срывая зло своё на сорванном шлице.
Корявым пнём, разочарованным во мгле,
Не воссоздать узор на выбитом стекле.
© Copyright: Анект Пух, 2025
Свидетельство о публикации №125100108014
Свидетельство о публикации №125100108014
Рецензии