Фотографы

В прошлом веке (кажется совсем еще недавно) существовала такая профессия - разъездной фотограф. Такие фотографы ездили, в основном, по деревням, совхозам, колхозам (под крышей и эгидой комбинатов бытового обслуживания). Что-то вроде полулегального бизнеса советских времен. У фотографа все было с собой: пиджак, рубашка, галстук, электробритва и пр.
Стихотворение писано в 1982 году
_______
На груди аппарат, за спиною – сума,
Сбоку вспышка – для глаз помраченье.
И бежит детвора, и хозяйки – с ума!
Так! Где солнце? Где тут освещение?

Улыбнитесь! Да нет же, не скальтесь как волк!
Спрячьте зубы. Вниманье! Отлично!..
Шаг назад... Ожидающим нервный кивок...
Вам портрет? Будет сделано лично!

Вам усы? Хорошо! А мои – подойдут?
Так... На темени вырастим волосы!
Эй, папаша! Ты что так угрюм и надут?
Из какой ты деревни и волости?

Длинный галстук, как лассо, летит на врага,
И затянутый намертво узел
В шею врезался вот! Но не дрогнет рука
У фотографа – мага иллюзий!

Кто сказал – аппарат? Ерунда! – Автомат!
Кадр взведен, как курок, и прицельные
Линзы взвинчены, вскручены. Эй, атаман,
Ты лови эти кадры бесценные!

Глаз косит? Пустяки! Мы вам вставим другой!
Ну-ка быстренько, быстренько к стенке!
Мы художественною, искусной рукой
Придадим вам любые оттенки.

Что? Побриться? Зачем?! Мы побреем потом.
А пока что – к стене! И стремись не упасть!
И фотограф на жертву глядит, как питон
На лягушку, что прыгает в пасть.

Эй, дружок! Не мешай! Помолчи, баламут!
Мы такую сварганим наружность,
Что, поверьте, ей Богу, и в морг не возьмут!
Что?.. Да вам ведь туда и не нужно.

Вылезают глаза из усердных глазниц,
Губы лезут кривою улыбкой...
И согласен упасть перед мастером ниц
Этот мир ненадежный и зыбкий.

Время быстро летит. Ну, а вот и плоды!
И селяне шумят на раздаче:
– Мой портрет? Но ведь нет у меня бороды?
– Но зато как пиджак твой удачен!

— Ой, себя я почти что узнала,
Вот и платье почти что мое...
Та-ак! Сейчас... не покажется мало...
Правда, есть про запас мумиё

– Ой, глаза не мои, а соседки!
Но беру! У нее – красивЕй.
Чао! Жду вечерком у беседки,
Где поет по ночам соловей...

Это, други, уже потеплее.
Труд оплачен, редеет толпа.
Но подходит, от ярости млея,
И кричит, не жалея пупа,

Тот, кривой: «Вы мне глаз обещали!
От такого портрета – изжога!»
– Мы, ей Богу, вам глаз заказали
И пришлем – нам не надо чужого!»

И еще один лезет с наветом:
– Я небрит на портрете, а вы ж
Обещали побрить меня летом.
Я ж небрит, и нечесан, и рыж!

«Мы хотели, но бритва сломалась...
Ну да это, браток, не беда.
Тут ведь волосу – самая малость,
Разве ж можно сказать – борода?

Сколько стоит бритье? А-а, полтинник?
Ну и ладно, полтинник вернем.
Получи!» – и доволен целинник,
И бежит в магазин за вином.

Фу! Сдано! От усердья – лиловы!
Наше мужество неуязвимо!
Мы удачу и счастие ловим
За бока, и за хвост, и за вымя!