Мы никогда на фотках не умрём,
Хоть не живали.
Тогда за бедным праздничным столом,
Но все – едва ли.
От нас остался, видимо, эпюр,
Чертёж, рисунок,
И еле слышен тихий гарнитур
Гитарных струнок.
И лиц уже порой не разобрать
В ослабшей фотке,
Неряшливо заправлена кровать
Назло охотке.
Когда-то это было всё вот так,
Совсем не ярко,
Зато сейчас встречается бардак –
Сломалась арка.
И как-то всё пошло наперекос,
Везде сломалось.
И кто решает до сих пор вопрос
Про эту малость?
Исчезнет ли от фотки след, когда
Уладят всё же?
И выцветет, и сгинет борода
У нас, прохожих.
При этих тяжких и беззубых днях,
При пандемии.
Об этом фоток нет, мы второпях
Жмём ностальгию.
На виртуальных скачущих рысях,
Где цвет не канет,
Где нас, святым посредством наших прях,
Уже не станет.
6.12.2021
Мы никогда на фотках не умрём
© Copyright: Алекс Таковер, 2025
Свидетельство о публикации №125100107531
Свидетельство о публикации №125100107531
Рецензии