Не осуждайте спящего на взлётной полосе
Раскинувшего руки словно на кресте
Его отряд вчера пропал в горах
А он дежурил в штабе... Иншаллах!
Он выпил флягу спирта перед сном
Ему приснился старый отчий дом
Там тихо, не стреляют и сирень
Обычный мирный подмосковный день…
А он всё спит раскинувшись в ночи
И чья-то мать от горя закричит
А он проснётся пыльный и больной
И будет жить с хронической виной.
А он дежурил в штабе...
© Copyright: Боб Астров, 2025
Свидетельство о публикации №125100107310
Свидетельство о публикации №125100107310
Рецензии