Клин клином

[intro]
Дыханием октябрьской стужи,
Льдом поутру сковало лужи,
Сверкают инеем рябины кисти,
Хороводами паденья листьев.

Преддверием грядущих перемен погод,
Ночей морозных и иных невзгод,
Над Клином журавли собрались клином
С курлы прощальным компаниям утиным..

[chorus]
Рубленых стен и заколоченных дверей —
Душа, лети от венценосных журавлей,
Клин клина выше — бают о дорогах,
Их провожая — цепенеют понемногу...

Заметно, что короче стали сутки,
Вслед журавлям крякают утки,
И часто-часто крыльями захлопав,
Грузно от плавен отрывают попы.

[chorus]
Рубленых стен и заколоченных дверей —
Душа, лети от венценосных журавлей,
Клин клина выше — бают о дорогах,
Их провожая — цепенеют понемногу...

[quatro]
Красок яркими кистями
Осень с полными правами
Перевернуть календари,
Пой, лети, не хочешь - умри.

***

Сцена. Кухня. День. Пик геомагнитной активности.

ОН (заботливо, но с научным видом просматривая данные на планшете):
Дорогая,данные с обсерватории поступают тревожные. Срочно требуется применение протокола экранирования. Тебе корона нужна или шапочка из фольги? Предлагаю классическую, в полный рост.

ОНА (смотрит на него поверх чашки чая с укором, в котором плещется ирония):
Я так понимаю,в твоей голове сложился идеальный образ: самовлюблённой сверхчувствительной простушки, которая мечтает о солнечной короне и перезванивается с магнитными бурями?

ОН (с победоносным видом достаёт с полки металлический массажер-«венчик»):
Заблуждаешься! Я провёл анализ и предлагаю усовершенствованную модель. У нас же есть чесалка для головы. Многофункциональная. Позволяет сойти за умную, красивую и — эмпирически доказано — снять головную боль.

ОНА (берёт прибор, и в её глазах зажигаются те самые «огоньки»):
Знаешь,а твоя идея про корону была не так уж и плоха. Я её доработала. Смотри...

Она нажимает на ручку. Золотистая ручка массажера начинает мерцать тёплым светом, а над её головой проецируется слабосветящееся кольцо — нимб.

ОНА (продолжает с лёгкой театральностью):
Теперь,когда у меня болит голова от вспышек, я не просто её чешу. Я включаю режим «Плюканский Эцилоп» или, на худой конец, «Земная Святая». Сижу, мерцаю, в нимбе. По данным моих независимых исследований, магнитные бури сталкиваются с моим сияющим полем ауры и отступают.

ОН (смотрит на неё с восхищением и делает заметку в блокноте):
Гениально.Это уже не «чесалка». Это — «Персональный нейро-ритмоводитель». Или, если точнее, «Тактильный синхронизатор альфа-ритмов».

ОНА (кивает, с наслаждением водружая сияющий прибор на голову):
Именно.Оно не борется с магнитной бурей где-то в пространстве. Оно помогает моему мозгу сохранять стабильность вопреки ей. Оно настраивает мою внутреннюю вселенную так, чтобы та просто перестала реагировать на хаос во внешней.

Она сидит в нимбе, мерцая. Он смотрит на неё. За окном бушует невидимая буря, но в комнате царит мир.

(Занавес)