Летят года, как с дерева листы,
Сменяя поколений череду.
Империи стираются с плиты,
И города уходят в пустоту.
Но то, что кисть в порыве создала,
Иль высек из камня резец,
Иль лира в звуках миру отдала —
Не знает смерть, и время, и конец.
В мазке картины — трепетной души
Застывший вздох, иль радости полёт.
В созвучьях нот, в таинственной тиши,
Любовь и скорбь ушедших лет живёт.
Поэт угас, но слово, как алмаз,
Гранями мысли светится во тьме.
И говорит он с каждым здесь из нас,
Как будто нет его в сырой земле.
Искусство — тайная река,
Что сквозь пустыню времени течёт.
Её живая, чистая рука
От мрака вечного его для нас спасёт.
Голос искусства
© Copyright: Вадим Шарнин, 2025
Свидетельство о публикации №125100100674
Свидетельство о публикации №125100100674
Рецензии