К «Поэту» Пушкина
На берегу волны пустынной,
В дуброве шумной широко
Родится слог поэмы длинной
Иль оды, писанной легко.
Хоть дик поэт, суров порою,
Душа не спит, трепещет днесь,
Влечён он призрачной мечтою,
Туманом слов окутан весь.
Ничтожен, хмур. Забавы мало.
Мирской тоской прожжёт барьер
Из двух откинутых портьер
Пришедший отблеск музы алой.
И свет не примет: слишком рано.
Покуда здесь, молчат его
Пустые строки из тумана
Пустого звука одного.
Пустого звука… Нет, не знает
Пропащий сонм богатых волн, –
Влекомый ими, уплывает
Он в бесконечный полусон.
Приняв глагола след достойный,
Толпа представит миру лик
И, может, скажет: он велик,
Он жив, пускай давно покойный…
На берегу волны пустынной...
© Copyright: Вячеслав Щелконогов, 2025
Свидетельство о публикации №125100105907
Свидетельство о публикации №125100105907
Рецензии