связь

                Так жизнь становится привычкой,
                Рассвет сентябрьский чиркнет спичкой,
                Над лесом золотой янтарь,
                И оскудеет календарь.

                И перелистнута страница,
                Из рукава на волю птица,
                Экслибрис, иероглиф дня,
                Post Skruptym - с боку это я.

                В тираж уходит бабье лето,
                Похоже грусть, а мне примета,
                Настроен компас на маршрут,
                Всегда кого то, где-то ждут.

                Всё выверено поэтапно,
                Чуть отвернёшься и внезапно,
                Ушла картинка бытия,
                Лишь поминальная кутья,

                Слегка оскомину набила,
                Но всеобъемлющая сила,
                Художник монументалист,
                Вначале пожелтевший лист.

                А вот и серенькая клякса,
                Не туча грозовая - плакса,
                Лицо поднимешь, моросит,
                Сентябрьский день цыплёнком спит.

                Ты муравьём по огороду,
                Забыв про седину и годы,
                Уже не дачник - скопидом,
                И по сусекам, в погреб, в дом.

                Томаты, огурцы, капуста,
                Ядрёно, аппетитно, хрустко.
                С лопатою на полосе,
                Картофель уважают все.

                Влюбляешься в дела земные,
                Но ненадолго, обложные
                Дожди, и время созерцать,
                Закрыться в келье, зиму ждать.

                Придёт голубушка седая,
                И с удивлением внимая,
                Ты узнаёшь неделю, день,
                Соседа в шапке набекрень.

                Заносы снежные, перины,
                Цепочкою  следы, куртины,
                В  хрустальный гроб легла река,
                Костлява тополя рука.

                И не меняясь ни на йоту,
                Имеешь странную заботу,
                Чуть свет торопишься взглянуть,
                На остывающую ртуть.