Вьются глупые мотыльки
У огня в глубине торшера,
Поднимаются пузырьки
На поверхность со дна фужера.
Этот вечер примолк, затих —
Только томные звуки джаза
И печальной гвоздики штрих,
Умирающей в жерле вазы.
А когда распалённый стан
Отклонился от вертикали —
Вечер больше терпеть не стал
И пропал, чтоб его искали.
Он ловил на звезду волхвов,
Чтобы было кому молиться.
…Горький запах твоих духов
До сих пор мне ночами снится
Вьются глупые мотыльки
© Copyright: Эйтан, 2025
Свидетельство о публикации №125100105431
Свидетельство о публикации №125100105431
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
