Apollo

                Т.Щербине

– Опять играет, дьявол, с глазами –
то приглушит их, то на полную громкость.
Каждый сосудик чувствует себя руками,
а руки помнят про свою ломкость.
Снова колено уходит вперед, как бушприт корабельный,
до хрупкости теста источенный червями желаний...
Я и тело существуем раздельно,
являясь субъектами беспредметной моногамии.
    А потолок уходит в небеса,
    где два сверкающие глаза
    глядят на нас во все глаза,
    как яблоки – в преддверье Спаса.

– Но даже и это не спасает, и вовсе.
Ведь очень просто не ждать от небес ответа.
Что же до записи на Ганимеда –
тут очередь до самой Покровки.
Поэтому тело горит от знакомого холода,
солодовый и мятный, воздух пьянит голову.
Конечно, голодный не разумеет голого,
так как уже проел свою честь смолоду.
    Язык и дрожит, и бежит, и
    ласкает губами своими,
    и с десен на небо ложится –
    и в этом рождается имя.

– А если бы его не назвали Буонапарте,
вы были бы крепостными Дашковых,
рекорд подразумевает графему старта,
ибо творение было словом.
И как только имя зацвело в гортани, –
так в кислоте распускают кусочек цинка, –
появляется он, и меня наполняет гордыня.
И вот уже глаз не отведу от Гиацинта.