***

Как трава прорастает сквозь щель позвонка,
так и жизнь прорастает сквозь тело мое,
не избавят ни песня, ни нож от нее,
и становится плоть, как одежда, узка.

Я прилег отдохнуть, изнуренный жарой,
и очнувшись, на сердце нашарил рубец.
Где же я перешел смертоносный рубеж
между песней о жизни и жадной травой?

Где бы ни – но уже приближается ночь,
и трава, прорезаясь сквозь тело, скрипит.
Мне б запеть, мне б вдохнуть – но из горла торчит
вместо песни про жизнь только песня про нож.


Рецензии