Воробьевы горы. Бабье лето. Матрица

Утро раннее встречаю.
В парке сыро и пестро.
Утки чаек оглушают.
Перестук колес в метро.

На парковке нету места .
Тянет люд сюда толпой
Осень, словно та невеста, все украсивши собой.

Прелый воздух.
Запах ели.
Птицы урну потрошат. 
Каркают:-До нас все сьели.
Ежики листвой шуршат.

Сверху лунный диск сверкает.
Рядом солнца шар висит.
Ужас Мунка  понимаю, погружаясь в колорит.

Гусь по небу прет на север.
Одинокий ортодокс.
Для него все органично.
Для меня же -парадокс.

Лыжи, ролики, колеса и иная дребедень.
На своих двоих шатаюсь по старинке целый  день.
 
Белка пятится  с дороги.
Слизень лезет мне в карман.
Ощущаю иллюзорность с подозреньем на обман.

Все слоится под ногами.
Правда где, а где обман?
Параллельными мирами распадается туман.

Слышу вопли Диогена:
-Люди, дайте мне огня!
Чужеродные виденья
проплывают сквозь меня.

Лев Толстой идет навстречу.
-Может выпить?
Не пойму.
По реке бредет Герасим,
запинаясь о
Му-Му.

Буйством осени  пресыщен.
Но такого не видал:
многопиксельною грудой
рассыпается причал.

Я цепляюсь за остатки тающего
естества.
-Муза, ты то хоть в порядке?
Помоги собрать слова.

В Васильев 11.09.2025