Ячменного зернышка веры
мне в душу Господь не вложил.
Никак на комбайне, наверно,
он благостный сев проводил,
и тысяча зерен летела
на спешно взрыхленную твердь,
тут с каждым возиться – не дело:
отсеяться в срок бы успеть.
А то – ни тепла, ни полива,
ведь климат-то очень непрост!..
И жмется зерно сиротливо
в рассохшихся шрамах борозд...
Промчалась, гремя, таратайка,
рассыпан по плану посев, –
и дунет в сельмаг без утайки
Господь, на мопед пересев.
А после над белой бутылкой
подумав про жизню свою,
склонится тяжелым затылком
за бункер, на чахлый овсюг.
И вспомнится мутное детство,
девчонки, недвижный отец...
Он высосет зелье как средство,
и тяжко заснет наконец.
...Ночь – душная, с привкусом медным.
Так муть оседает на дно...
И в поле умрет незаметно
ячменное веры зерно.
***
© Copyright: Илья Колли, 2025
Свидетельство о публикации №125100104936
Свидетельство о публикации №125100104936
Рецензии