Мой Восток

За деревья солнце краем зацепилось
И повисло, словно спелый, сочный плод.
В травах блещут маки, набирают силу,
Смотрят черными глазкАми на восход...

Ветерок в саду качнул цветы граната,
И хрустальный звон посыпался с ветвей.
Верно, стая джиннов, синих и крылатых,
Вылетела из гранатовых сетей.

И, горя парчой нарядов драгоценных,
Запустила в небо пестрый хоровод.
Воздух стал густым, пьянящим, пряным, пенным,
Как струя шербета или сладкий мед.

А внизу, в тени, где спит прохлада сада,
Кто-то расстелил узорчатый ковёр.
Может быть, сказав ему три слова кряду,
Он умчит меня в загадочный простор...

Вот такой Восток, волшебный, непонятный,
Словно из старинных рукописных книг,
Потерялся. Как вернуть его обратно?
Протянуть к нему спасительную нить?

Не найти его теперь на картах мира,
Он живёт внутри, как сказочный сюжет.
Не помогут ни иллюзии факира,
Ни магический, старинный амулет.