Война
Война. Эта мясорубка перемалывает в себе людей, выворачивая наизнанку и собирая потом вновь, или не собирая вовсе. Но общее у них одно - никто из неё не выйдет прежним. В ней бывает всё - родные люди могут стать чужими, посторонние - самыми близкими и верными, хорошие добрые люди могут превратиться в самых страшных зверей, а плохие - в настоящих героев.
На войне у каждого своя правда, и когда две правды диаметрально противоположны и не могут договориться между собой, случается неизбежное. С кем быть, кем быть - это уже выбор. Выбор сердца, ведь именно оно чувствует, где свои, где чужие. Здесь всегда есть место предательству, трусости, подлости, но и находится место для подвигов и чести.
Все слова и споры, кто прав и кто виноват, имеют место быть лишь до того, как пролилась первая кровь. Тогда уже круг сужается до или/или. Оставшийся в стороне - уже не свой. Как говорится, кто не с нами, тот против нас. Молча безучастно смотрящий со стороны на смерти своих - чужой. Наши - это мы.
Она никому не нравится. Её ненавидят обе стороны. Эта злобная костлявая старуха, оставляющая после себя смерти и разруху, противна всем. Её никто не хочет. Но когда она уже идёт, надо выбирать. Потому что остановить (а не отсрочить) её, можно только победив.
30.09.2025
Свидетельство о публикации №125100103968