Старый музыкант

Под сводами перехода среди толпы
Звучали ноты Бетховена, душу пронзая.
Старый слепой музыкант у края черты
Водил по струнам смычком, звуки скрипки рождая.

В задумчивости он своею игрой
Прекрасную мелодию растворял в пространстве.
А ветер, в обнимку со сквозняком,
Кружил пожелтевшие листья в осеннем танце.

Но мысленно музыкант был в других мирах…
И временах иных, уж давно ушедших.
В воспоминаниях прошлых счастливых лет,
Так быстро и невозвратимо, увы, пролетевших.

Когда он овации слышал, как только погаснет свет.
И с легкостью играл виртуозно и вдохновенно…
После концертов его ожидал фуршет.
И в восхищении мир «склонял перед ним колено»…

В те времена, когда публикой обожаем был,
И слава его, словно хмель, пьянила.
Когда на гастролях на сцену он выходил,
А Фортуна ему ежечасно благоволила…

Незрячим взором смотрел он через года
И представлял, что вновь на сцене играет.
И публика вновь у его ног, как и тогда.
И, как тогда она ему также рукоплескает…

Ветер зябкий подул, вздрогнул, вдруг, музыкант.
Холод из забытья возвратил его в эту реальность.
Где мимо бежали люди, все второпях,
Не обращая внимания на его гениальность…

Не замечая его, спешили они по делам.
Редкий прохожий мог бросить ему монету.
И с горечью в сердце музыкант постигал
Печальную жизни истину эту.

Когда ты в зените славы, то рядом все.
Хотят в ее лучах хоть немного погреться.
А когда ты ее утратил и постарел,
То не хочется больше им к тебе присмотреться.

И скупая слеза побежала из невидящих глаз.
Все, что дорого было, утратило свою ценность.
Только музыка, которая в пространстве лилась,
Сохраняла в веках свою нетленность…