Голоса, которых нет на старых плёнках,
Растворяются в туманном небытьи,
И в себе того наивного ребёнка,
Коим был когда-то, не спасти.
Просыпаться с криком, сознавая
Тщетность, проходящесть и урон.
Голоса родных уже забыты,
Искажает, как помехами, всё звон
Пустоты, ложащейся на плечи.
Ворох мыслей, планов... Но к чему?
Привыкаешь к тишине и лечишь
Сам себя, ненужный никому,
Неудобный, лишний, но свободный.
Вечный перекрёсток. И на нём
Все твои бессмысленные смыслы
Ночь сжигает праведным огнём.
03.09.2025
Голоса, которых нет на старых плёнках...
© Copyright: Мари Фиар 2, 2025
Свидетельство о публикации №125100102761
Свидетельство о публикации №125100102761
Рецензии