Как на пахоту мытым, как на работу бритым...

Как на пахоту мытым, как на работу бритым.
Бит задаёт ритм, чёткий сухой ритм.
Где-то белеет полюс, дыры считает пояс,
И на платформе поезд, наш уходящий поезд.

Там, где огни мигали, нынче синеют угли.
В поезде едет Галич. Поезд идёт на Углич.
Как нам о память биться в чёрной печи печали?
В доме у проводницы не говорят о чае.

Что там во внешнем мире?  - Слава, любовь и гонор.
Поезд глотает мили каждым своим вагоном,
Каждым своим погоном едет по-над обрывом.
Жаль, что не в наши годы, жаль, что не с нашим рылом.

Вот ты вышел из ванной, чтобы глотнуть винила.
Вот ты познал нирвану, а она тебе изменила.
Вот ты поверил числам с их электронным битом.
И на работу чистым. И на пахоту бритым.

А у проводницы ноги, и солнце снаружи шпарит.
Поезд идёт по нотам, как пианист по шпалам,
Туда, где пахнет сандалом, где в каждом купе по Будде,
Где в рай пропускают даром.

Но нас там уже не будет.