О пожилых людях

Морщинок тонкая вуаль,
Как паутинка на стекле,
Хранит и радость, и печаль
На постаревшем их челе.

В глазах, чуть выцветших от слёз,
Горит неяркий, тихий свет.
В них мудрость пережитых гроз
И горечь всех минувших лет.

Их руки помнят каждый труд -
Как сеять хлеб, качать дитя.
Они тепла и счастья ждут,
Хоть жизнь проходит, шелестя.

Их голоса - чуть слышный звон,
Как эхо дальних деревень.
Их жизнь похожа на поклон,
Что солнцу делает сирень.

Не торопите медленных шагов,
Не перебивайте их рассказ.
Они - и есть начало берегов,
Тех, что будут после нас.

Как будто время замедляет ход,
В их неспешных, старческих руках.
Оно уже не гонит их вперёд,
А дремлет в пожелтевших письменах.

Оно в альбомах, в трещинках стены,
В скрипучей половице у крыльца.
Они - хранители той тишины,
Что не имеет края и конца.

Их память - сад, где листья не летят,
Где каждый куст - событие иль дата.
Порой, они задумчиво молчат,
Встречая тень ушедшего заката.

Не в суете их основные смыслы,
А в том, как чашка греет им ладонь,
Как в глубине уставших, добрых мыслей
Горит семьи негаснущий огонь.

И в этом тихом, своём мудром мире,
Где каждый день - подарок и урок,
Живут они: кто в доме, кто в квартире,
Перешагнув свой жизненный порог.