Октябрь, захмелевший художник
развесил, средь леса, холсты.
Не смыл акварель ещё дождик
листва украшает мосты.
Он щедр на осенние краски
рябиновой бодростью свеж.
Как тосты звучат его сказки
янтарной слезою надежд.
Под елью, траву пробивая
грибница, упрямо взошла.
Вы скажете, так не бывает
чтоб осень, вновь, силы нашла.
И яркими пятнами шляпок
усеяла серый палас.
В архивах не счесть еще папок
которые помнят о нас.
Кристаллами воздух наполнен
прозрачными, словно родник.
Решимостью стал преисполнен
и, словно тиара, возник.
Пускай опоздал я на встречу
с пылающей страстью весной.
Вновь, в дымке осенней замечу
октябрь, он, пока ещё, мой.
Октябрь
© Copyright: Павел Кузнецов 8, 2025
Свидетельство о публикации №125100102065
Свидетельство о публикации №125100102065
Рецензии