Девятый раунд, где же гонг?

В попытке уцелеть в падении,
В попытке выжить, ошибаясь,
Нам страшно - жмуримся в мгновении,
За веру в Господа цепляясь…

Иной опоры человеку нет,
Хотя и к чёрным магам ходят,
А я - своей души прошу совет,
А рядом нечисть хороводы водит…

Круги сжимают, как акулы,
Им грешник - лакомый кусочек,
В охапку душу - желваки на скулах,
Обычный бой - без заморочек…

Но всё равно не устаю грешить,
А это им, как капли крови,
Поэт святым не может быть,
А тут - десницей мне по брови…

Пошла жара, хоть первый раунд,
Дождаться гонга не могу,
И плачет рифмою затасканный аккаунт,
И сам себе, надеясь, лгу….

А раз уж рифмой трогаю её, 
Я красное мулету на корриде,
И вот кругами нечисть, как зверьё,
За мой рассказ о ней в обиде…

Девятый раунд, судит смерть,
Коса ее к табло прижата,
А ринг плывёт, уходит твердь,
Опоры нет-поэта и солдата…

Что это: кома, сопор, сон?
Неужто наяву такое?
Вопрос читателю… пардон,
Как вам сие кино немое?

А. Зятиков
30.09.2025