«Поэзия не работа», -
сказал мне один мудрец,
сидящий в отделе кадров
на фабрике важных шуб.
«Поэзия не работа», -
добавил мудрец другой,
за стойкой пивного бара
кивающий мне на дверь.
«Поэзия не работа», -
пилила меня жена,
пока не ушла к трудяге,
не знавшему слова «ямб».
«Поэзия не работа», -
я сам догонял не раз,
мусоля последний рубль
в «Копеечке» за углом.
По акции брать перловку,
хватать суповой набор,
облизываясь на стейки
и роллы неги-торо,
в занюханном секонд-хенде
линялый шмот примерять...
«Поэзия не работа», -
точнее и не сказать.
Но что, если я не знаю
иных никаких работ?
Но что если на роду мне
намётано «стихоплёт»?
Филологам в зенки глядя,
пустой тереблю карман:
- Подайте хорея ради...
Храни вас анжамбеман!
Не работа
© Copyright: Дмитрий Растаев, 2025
Свидетельство о публикации №125093007254
Свидетельство о публикации №125093007254
Рецензии