Рукописное, по слухам, не горит.
И поэты, в идеале, не стареют.
Пофиг веники, и язва, и артрит.
Вероятно, и лишай пройдёт к апрелю.
И сердечко вспомнит, как ему стучать.
Ибо вечно тарахтит, минуя ритмы.
Рассосутся скрипы в области плеча,
И со скрипами иными будем квиты.
За лесами, за горами мой апрель
Чешет пёхом по Пегасовым ранетам.
Нам без надобностей тут же, поскорей.
Нам приемлимо вполне, чтоб даже к лету.
Поскребётся в дверку, скажет - я пришёл.
Вот и ладушки. Открою. Заходи, мол.
Наконец-то. Ну, отметим? Хорошо?
Ждал, как Смерти ждут. И выжил. Был бы стимул.
Нет, ребятоньки, противоречий нет.
Слишком долго объясняться. На полночи.
Копья в угол. Искупаемся в вине
Без каких-либо сомнений. Между прочим.
Все апрели в чистый август соберу...
Дежавю. И каждый год одно и то же.
Вновь Лукавая предложит мне игру,
От которой отказаться невозможно.
Жду апрель
© Copyright: Григорий Голенищин, 2025
Свидетельство о публикации №125093007127
Свидетельство о публикации №125093007127
Рецензии