Улетела прочь от Нины
люба-любушка-любовь
и её уже давненько
не волнует вовсе кровь.
Позабыла о причудах
самой сладостной любви.
Позабыла имя Руда
и что были мы свои.
Позабыла все объятья,
поцелуи, как цветок.
Не могу от Нины брать я
вдохновения исток.
И кочуем по пустыне
всеотброшенной любви.
Как же мне напомнить Нине,
что она и я свои?
Приласкались наши души,
приласкались навсегда,
но об этом Нина слушать
уж не хочет никогда.
Пролетели годы мигом,
растворились в синеве.
Под чужим словесным игом
растворился я в молве.
И слова, и словоблудие
узаконили мой путь,
чтоб он был всегда в беспутье
и вошёл в другую суть.
Скрылись в Лете все объятья,
поцелуев всех поток,
но могу у Нины брать я
вдохновения исток.
И пишу о ней словами,
как тогда её любил,
как бывал я сам с усами
и немножечко ей мил.
Да, немножечко ей мил,
да, немножечко ей мил.
И немножечко ей мил
© Copyright: Рудольф Малков, 2025
Свидетельство о публикации №125093005813
Свидетельство о публикации №125093005813
Рецензии