Ма, прости, что зашел не в те края,
Я так часто ошибался... но неспроста.
По подъездам бродили мы, пленники бытия,
Прости, мам... и в душе родилась пустота.
От реальности оторван, мой взгляд ослеп,
Не видеть мне ни рассвета, ни грозы, ни метели.
Но в мире без иллюзий я вдруг окреп,
И в последнем вздохе слезы не истлели.
А умирать, не глядя — всё равно что уснуть,
И в одном сне навек с тобою спит всёленная.
Больше не нужно от испуга кричать, мамуня,
Ты б всё отдала… но уже не спасти — ушёл кумир. Без сожаления.
Меня пленяли когда-то закаты на Кавказе,
Город тонул в огне, багровом и розовом.
Я медленно гасну в своем же рассказе,
И проснусь — но только в сне, не в новом.
Ма, прости
© Copyright: Эдуард Солдатов, 2025
Свидетельство о публикации №125093005567
Свидетельство о публикации №125093005567
Рецензии