Осень

Осень, все, кто может, улетели,
к теплой печке жмется домовой,
время есть подумать. В самом деле,
почему под поезд? Запах гари,
публика с вагонов набежала
и - картина маслом: кровь, ошметки
тела, толкотня, смартфоны, фотки,
вот и папарацци прилетели...
Не Саврасов, Анна, бог с тобой...

Поостынь, не торопись под поезд,
ну Толстой, да всяк писатель врет.
К Мышкину сходи, он наш, шизоид,
поделись печалькой - он поймет
и его батяня бросит камень
не в тебя, и скажет домовой:
"Что, продрогла, нагулялась, Аня?
К нам давай, беги быстрее лани,
вот чаек, заварен трын-травой.

Жизнь, Анюта, это цирк с конями,
шоу масок, пляска пузырей.
Автор твой неправ: бескомпромиссен,
моралист, увлекся, власть превысил.
Ты прими-ка ванну с пузырями,
прикупи помаду посвежей,
шубку, шарфик, пусть не от Армани,
да, еще тату себе набей.
Помни: мы живем в постмодернизме,
проще будь, на прошлое забей..."