Осень

Осень, все, кто может, улетели,
к теплой печке жмется домовой,
время есть подумать. В самом деле,
почему под поезд? Запах гари,
публика (откуда набежали?)
и - картина маслом: кровь, ошметки
тела, толкотня, смартфоны, фотки,
вот и папарацци прилетели -
не Саврасов. Анна, бог с тобой...

Анна, ты быть может виновата
без вины, бывает в жизни так:
вожделенье, страсть, очей отрада,
адюльтер, а Вронский тот - мудак...

Поостынь, не торопись под поезд,
ну, Толстой, да всяк писатель врет.
К Мышкину сходи, он наш, шизоид,
поделись печалькой - он поймет
и его батяня бросит камень
не в тебя, и спросит домовой:
что, продрогла, нагулялась, Аня,
к нам давай беги быстрее лани,
вот чаек, заварен трын-травой.

Пей чтоб не жалеть о прошлой жизни,
жизнь лишь танец мыльных пузырей,
нет морали - мы в постмодернизме,
здесь не чтут обманутых мужей.

Осень мокрых псов, продрогших кошек,
время их жалеть пока живой,
Анна, ты из них и я такой же.
Стать другим и поздно, и негоже,
да и шансов нет, само собой...